Прогулка папаши

По засранным паркам гуляю я с дочкой,
смотрю на пораненный пальчик ее:
какие же гады вы, русские люди,
гандоны, ублюдки, скоты, чурбаньё.

Гандоны и пластик, разбитые стекла
повсюду валяются, радуя глаз.
Что, доченька, кровь на ручонке подсохла?
Ты бегай, малыш, осторожней сейчас.

Пойдем на качели на детской площадке.
Какой-то мудак все в асфальт укатал,
коленки и мордочки бьют здесь ребятки.
Нет, дочка, сейчас я б качаться не стал.

Вот, помнишь, зимой, когда были сугробы
ты здесь и качалась, и с горки неслась?
Нет, нужен песочек, и травушка чтобы.
Не надо качелей нам, милая, слазь.

Смотри-ка, какая страшила-собака,
питбуль, не иначе. Намордник-то где?
Иди-ка на ручки, девчонка, однако.
Ох, дать бы хозяйке трубой по манде!

Пойдем лучше к прудику, заюшка милый,
посмотрим мальков, погоняем лягух.
Увы, там оравы горластых дебилов
пьют пиво и порют в кустах молодух.

Вот так, умотавшись по паркам болтаться,
мы с дочкой на тролике едем домой,
всё дома расскажем и будем смеяться –
я, бабушка, мама и заинька мой.